Papel

Por tener que soportar largos viajes por motivos laborales tuve una época de consumidor de Grisham, Clancy, Sheldon, Crichton, Wilbur Smith y demás escritores del género, de bolsillo y de terminal/aeropuerto. Si, muchos años antes que los MP4, laptop Wi-Fi y celulares multiuso, había gente que leía brolis. Y tales lectores estaban bien definidos. Había quienes leían a Whitman, Cortázar y Borges, los angustiados que leían a Louise Hay, Wayne Dyer y el remil garca junta Rolls Royce con la plata del cándido que encima lo justifica con un "no me importa si roba o no, a mi me hace bien igual" maestro espiritual Osho, los amantes de King, Rice y Lovecraft y los que leíamos aventuras e intriga.
Si bien éstas últimas eran para matar el tiempo, tampoco la pavada como lo de abajo, che:

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No lo leí, pero la actitud de quien lo tomó en la sección libros, leyó la contratapa mientras empujaba el chango con la panza y se arrepintió en la sección papel higiénico puede ser inocente pero también insolente.
Bah, digo...